Győri László
A
párkány
Hajnali hatkor arra ébredt, mintha egy
különös helyen volna. Kissé fázott, de egész kellemesen,
olyan módon, mintha az csak arra volna jó, hogy frissen
induljon útnak a mai nap teendőinek elvégzésére, azaz
bevillamosozzon a városba, föllépkedjen ahhoz a ráccsal
ellátott emeleti ajtóhoz, amely a munkahelyére nyílik. A
vasazaton túl – ki tudja, miért – a Rákosi-korszak
rengedezik, egy szinte végeláthatatlan búzatábla, amelynek a
szélén egy furcsa, a maga korában közismert férfi kalászt
fésülget kéjesen. A kalásznak hosszú, szőke haja van, a
búza maga karcsú, egy kicsit jobbra hajlik, a vállára valami
tétova jel van festve, de az is lehet, hogy tetoválva, könnyen
meglehet, ugyanis a munkahely épületében, odalent, az utcán
egy Tattoo feliratú cég működik, egész nap széplányok
álldogálnak előtte vállukra, hasukra, köldökükre tetovált
alakzatokkal. Minél szebbek, annál jobban be vannak velük
terítve. A férfi természetesen Rákosi, a búzatábla
természetesen arról a hírhedett képről való. Akármelyik
szobába lép, minden küszöbön túl egy-egy korszak nyúlik el
hosszan, nem csoda, ezen a helyen a történelemmel foglalkoznak.
Van egy, amely csupa Kádárral van tele, egy másik a
rendszerváltással, közepén a Hősök terével, egy
harmadikban a népi írók ütik az asztalt, éppen a Petőfi
Pártot alapítják meg a Mezőgazdasági Múzeumban 1956
őszén, egy negyedikben működik a gyár, amelybe minden
korszak be van zsúfolva, az a szorosan vett munkahelye, a
barkácsszobája. Kis zománcos, aranyrekeszes bibliográfiákat
állít elő, de olyan is akad, amely vasból van kovácsolva,
sőt egy-egy fából esztergált is hever a polcon, egészen
belepte már a por, ideje volna letörölni, esetleg kihajítani,
de sohasem lehet tudni, egyszer nem lesz-e rá múlhatatlan
szükség. Mind-mind egyedi készítmény, a megrendelő
kívánsága szerint. Ezeknek az áruknak az az érdekességük,
hogy megrendelik ugyan őket, s amikor elkészülnek, hosszan,
ízlelgetőn forgatják a szájukban, méricskélik a súlyukat,
de aztán – miután minden zamatot kiürítenek belőlük – a
nyakán maradnak, csak a polcokat töltik tovább, a deszkák
már roskadoznak a tehertől, a mennyezetről vakolat hullik
egészen rendszertelenül, hol ekkor, hol akkor, semmi szabályt
nem lehet fölfedezni benne. Az egészet be lehetne porlasztani a
számítógépbe, akkor azonban az a furcsa helyzet állna elő,
hogy kitisztulna a szoba, sehol semmi kézzelfogható termék nem
erősítené sajnálatosan lyukacsos önbizalmát. Ma –
eltervezte – egy papírsárkányt, egy Rogallo-félét fog
kiszabni, egy olyan bibliográfiát, amely a lenge széltől a
fél suhogóig biztos szárnyakkal, csodálatosan röpül, úgy
húz fölfelé, hogy még Szabó Ervin, a legnagyobb magyar is
álmélkodva nézné. Egy-két mozzanatot egyelőre nem
tisztázott, a megoldáson még körkörösen, iszonyatosan
törte a fejét.
Erre riadt föl egy ötlet közepén.
Hála istennek egyelőre elodázhatta a
részleteket, de annál borzasztóbb jelenet érte: nem a kedves
kis belvárosi házban támasztotta a forgószéket – egy
másik topográfiai ponton találta magát. Abban a kerületben
üldögélt, ahol lakott. Nem akarta elhinni, hogy lehetséges,
ma reggel tehát feltérképezte a terepet. Meggyet indult
vásárolni a piacon, a meggyfatulajdonos azonban sajnálkozva
közölte vele, hogy egyáltalán nem emlékszik rá, hogy egy
héttel ezelőtt a feleségével megrendelt volna tőle tíz
kilót, abból a szép pándi fajtából, noha egy hete nagyon
kellemesen elbeszélgettek: attól szép a paprikája, hogy
fólia alatt termeszti, s mindennap háromszor locsol, mire ő
azt mesélte, hogy gyerekkorában naponta látta, hogyan
csinálják a bolgárkertészek: elárasztják vízzel a
barázdákat, ami azonban eszerint egyáltalán nem volt
emlékezetes dolog neki, a meggyfatulajdonos csak annyival tette
jóvá a bűnt, hogy olcsóbban adta, kárpótlásul, a
paprikát. – A tény tény, mit tehetünk? – mondta,
miközben fájdalom, sanyarú fájdalom járta át. Arra a
cigányra gondolt, aki a múlt nyáron Zetelakán azzal áltatta,
egy óra múlva hozza a kosarat, s hiába üldögélt a ház
előtt, hasztalanul várt, várt, és azt gondolta, hát ilyenek
ezek a cigányok, ezek a nyolcmilliók Európában, emiatt ne
bízz senkiben. Hát ilyen ez a fabirtokos is: eladja előled a
megygyet, amelyet megrendeltél tőle, ami viszont a
legfájdalmasabb: kiadtad neki a gyerekkorodat, a
bolgárkertészetet, amelyet naponta láttál nagyanyád mellől
a bakon, és amely elbűvölt, és amelyet ötven évig
őrizgettél, s hirtelen – ki tudja, miért – elárultad,
kiterítettél neki. Igen, hogy elfelejtenek, hogy nem
emlékeznek rád – az a legfájdalmasabb. Mindegy, ki, egy
véletlen piaci árus vagy egy irgalmatlan jó barát. Úgy
nézett rá düh, szenvedély nélkül, mint a végtelen vízre:
hullámzik-e, vagy meg se rendül. Meg se billent. Hát így.
Nem olyan nagy dolog, mégsem akkora. Hát
akkor mit csináljak? Mostanában igen rossz volt a termés, már
tavaly, tavalyelőtt is elfagyott, az idén azonban – úgy
látszik – kidudorodott. Van, csak utána kell járni. Két
zöldséges is eszébe jutott, az egyik nemrégen nyílt.
Szomorú, de máris halálra van ítélve. Bezárt. A másik.
Igen, a másik éppen a sétányon van, fel tudja térképezni
tehát a terepet. A terep ugyanis éppen az: a terep. Nem akarta
feltérképezni csak azért, hogy feltérképezze, noha nem kis
hajlama volt arra, hogy a tényeket tényeknek tekintse, minden
elvontság, minden absztrakció távol állt tőle, ilyen
világban nőtt fel, ilyen otromba módon élt, amire nagyon jó
példa, hogy minden névnapot, minden születésnapot, minden
évfordulót, minden finom ékszert nemhogy számon tartott
volna, hanem az előzetes számontartás ellenére is a
sértettség poklába hullatott. Igyekezett, igyekezett, hiába,
nem érte fel őket ésszel és emlékezettel. Minden emlékezet
nélkül indult el, amerre a hely van. Nem csalódott. Éppen
olyan, amilyen.
Boltív a Szent László sétányon egy ósdi
ház kapuja fölött. Félkörív, donga, nyitott félkör,
talán azért, hogy ha betérnek a kapun, világosság fogadja a
belépőt. Hogy hívják az építészek? Már nem tudja meg
soha, mert elég volt neki a könyvekből, a fogalmakból, csak
naturálisan akar élni.
Hajnali hatkor ennek a boltívnek a mélyén
találta magát odafönn. Ott kucorgott, ott zsugorodott, ott
kuporodott, és nem értette, hogy miként került oda.
Kellemesen didergett abban az idei kánikulában, amelyről azt
híresztelte minden újság, hogy ez az elsivatagosodás
előjele, az elsivatagosodásé vagy egy újabb jégkorszaké,
csak még nem tudják eldönteni, a kettő közül melyik fog
bekövetkezni. Nem fájt a térde, meg sem tapogatta, hogy
sajog-e most, annyira nyilvánvaló volt, hogy nem, ami nagy
újdonság, mert már hetek óta kínlódott vele, még a
doktorhoz is elment, fiatalabb nála, ahogy egy meghittebb
pillanatban megtudta tőle, kerek egy évvel. Megnyugtatta, semmi
baj, kenegesse, új kenőcsöt is vehet, így hívják meg úgy,
azt mondják, sokaknak bevált. Na, na, gondolta, majd én aztán
a ti pénzeteken kísérletezgetni fogok nektek!
Egy kicsit álmos volt, ami hajnali hatkor
persze nem nagy csoda. Úgy emlékezett, hogy a boltívet
rostély hálózza be, nem túl cifra, de rács. Szerencsére
nem; üveg borította, sőt mi több, egy szabályos ajtóféle
volt rajta, sőt, ami még több: kívülről nyílt befelé,
kívülfelé egy kilincs volt rajta, amelyet el lehetett volna
tekerni, és akkor már tárult volna az udvar felé az az ajtó-
vagy ablakféleség, és akkor bemászhatott volna rajta, hogy ne
legyen kitéve. Mint egy kirakatban. Hajnali hat volt. Nem volt
nála óra, az este ugyanoda tette, ahová mindig is szokta, a
szekreter bal oldali tetejére. Biztos? Nem hagytam el azt a
drága jó svájci órát valahol? Úristen, merre jártam az
éjszaka? Csak nem?! És merre a szemüvegem? A fákra nézett,
az újdonat-újonnan ültetett fákra, látja-e világosan,
tisztán a levelek formáját. Megnyugodott. Az isten tudja,
mifélék, de azok, az övéi. Megvan a szemem. Fölösleges
tűvé tenni érte minden zugot, hiábavaló ide-oda tapogatni,
előbb-utóbb minden előkerül, csak semmi pánik, az a legjobb
idegnyugtató. Volt időm megtanulni. Szép sík vidék, hosszan
ellátni a horizontig. A horizont, a láthatár hajnali hat
órát mutatott. Se többet, se kevesebbet. Egy órával később
serkent fel, mint ahogy szokásába jött. Olyankor felrobban a
szeme héja, feketerigók zendülnek rá a kis mellékutcában,
vagy fordítva: robbannak a rigók, s felzendül rá a szeme
héja, s kipendül a paplan alól, már majdnem arra viszi a
képzelet, hogy a paplan héja alól, hiszen az alatt a héj
alatt domborodik, már amenynyire, éjszakánként, de hát
mégiscsak felnőtt és komoly ember, nem olyan, arra vigye a
link lélek: a paplan héja alól. Nem, fölkel az ágyból, s
elindul a napnak. A nap, a mai nap, a mindennapi nap egészen
közönséges, egészen egyszerű. Két szobából áll: egy
otthoniból meg egy munkahelyiből. Az otthoniban van egy
kávéfőző gép, amelyen megfőzi – éhomra – Omniából
(régészeti kávémárka az ezredfordulón, egyszer majd
elmúlik, és más veszi át a helyét) a sűrű levet; van egy ebédhelyettesítő
hidegfelvágott háromszeletkenyér alufóliába csavarva; a
munkahelyi egy számítógépből, egy diplomából és mára
már néhány négyzetméter nyugdíjból tevődik össze. Van
hozzá egy villamosjárat is, egy cella, a végigolvasó.
Depresszív mélabú. Ha van ilyen. A depresszív mélabú
azonban aligha fog már bekövetkezni. Legalábbis ma.
Az az átkozott szerencséje, hogy elég sokat
megtapasztalt már, és nemigen szokott meglepődni. Tudniillik a
különös dolgokon. A nem különöseken igen, mérsékletesen
és harmonikusan, a különöseken azonban annál kevésbé. Most
sem furcsálkodott azon, hogy ebben a pillanatban, hajnali hatkor
egy boltívben hunyorog. Ismerte ezeket a hirtelen
helyváltoztatásokat, sajnos, főleg az irodalomból, a szépből,
ámde az írók már nehogy azt gondoljuk, hogy önkényesen
cselekszenek a betű nevében, nem, dehogyis, ők a mi
krónikásaink, nélkülünk, a világ híján elpusztulnának,
minélkülünk üres lenne az a tenger árkus papír, amit
naponta elhersegnek ijesztő, roppant és poltron
cápacikcakkjaikkal. Ismerte, és arra gondolt, hogy a
krónikások játszanak vele, csak az álom álmodik vele, az
irodalom álma, túl akarnak járni az eszén, éppen akkor,
amikor már elhatározta, eldöntötte, véglegessé tette:
irodalom soha többé! Lassan hömpölyödött el rajta ez az
ár, nem egyik napról, egyik hétről, sőt egyik évről a
másikra, hol alattomosan, alul, mint a talajvíz, hol nyíltan,
szemközt és szemérmetlenül, amely azt az iszapot hordta rá: hagyd
abba! Valami szokatlan oknál fogva ugyanis az a rögeszméje
volt kezdetek óta, hogy neki márpedig muszáj. Addig-addig
gyűrte rendületlenül, hogy végre csakugyan meg-megjelent. És
közben szépecskén megöregedett. Egyenként a szemétbe
lökte összes kéziratait. Nem egyszerre – dossziéról
dossziéra, kötegről kötegre. Nem, egyszerűen semmi
folytatásom, következésem, csorgadozásom, továbbvitelem, itt
megállok, mint egy sivatagi folyó, amely a homokba s a
mérhetetlenül sütős, forró egekbe fullad. Még itt van, még
rémülten fickándoznak benne az antilopok, amelyek át akarnak
kelni rajta, hogy új legelőre boruljanak; átevickélnek,
aztán új legelő sehol. Fantázia, hogy sehol. Van fű, csak
vékonyan, soványan, mert az állatok tudják, hogy bár csak
szikáran, hogy bár szűkösen, de túl, a krokodilos vízen
túl akad egy kis élnivaló.
Néha – önvigasztalásul – azzal
szórakozott, hogy másokat olvasott. Nem csekély kárörömére
időnként azt állapította meg, hogy vannak, akik – szerinte
persze! – nála kevésbé jókat írnak, sőt azt írják
egy-egy érdemesről (még dokumentálni is tudná, hogyha
óhajtaná, lábjegyzettel és persze fölöttébb szívesen),
hogy nagy humbug, amit művel, mégis – csodák csodája –
elárasztja őket a hírnév, a dicsőség. Ez azonban ócska
káröröm volt, mert akiket olvasott, valóban remekműveket
alkottak, fényes recepciójuk, ragyogó befogadósávjuk volt.
Ebben a helyzetben azonban, odafönt, a boltív alatt, nem
olvasott semmit, csak üldögélt. Nem értette, hogy bár az
irodalom ereje végtelen, mégis mi módon juthatott hajnali
hatkor erre a recepciós pontra. Mert hogy itt recepcióról van
szó, az egészen bizonyos. Hogy egy recepciós sáv mágneses
mezejében kuporog, csalhatatlanul igaz. Csak még azt nem tudta,
melyik helyheztette ide. És hogy helyheztette-e
vagy helyeztette.
A párkány nem volt se túl kényelmes, se
túl kényelmetlen. Fél ágy széles volt, még annyi sem,
azonban különösebb fáradalmat nem okozott, hogy
végignyúljon rajta. Nélkülöznie kellett az epedát, a
kemény, de a gerincnek olyan szívélyes rugózatot, ez azonban
nem zavarta, aludt már szalmakazalban – gyerekkorában,
népiesen! –, aludt már szénaboglyába furakodva –
Zugligetben –, aludt már az intakt Hódmezővásárhelyen –
az ám az alvóka! –, úgyhogy a párkány szűkössége
korántsem zavarta. A nap ugyan kelet felé volt neki, ám a
szemben lévő ház, amelyben egy író lakott nem is olyan
régen, aki azonban időnek előtte nagyon, a klasszikusokhoz
képest túlontúl fiatalon hunyt el, és akit valóban
őszintén megrendülve hallgatott a halála után a rádióban
(akkor tudta meg, hogy mily közel élt hozzá, és milyen
sajnálatosan nem futott vele össze ha csak néhány szó
erejéig is ezen az elhagyatott, nem íróknak kitalált
vidéken), és akinek a háza, amelyben élt, eltakarta előle a
napot. Tehát a fény sem háborgatta. Nem kellett hunyorognia,
hogy kipillogja a fényt. Csak most vette észre, hogy ez a hely
egyébként a galamboké. Alatta szürke alvadék hevert
keményen, az ürülékük. Nem szerette a drasztikus szavakat,
azon is megütközött, hogy mértéktartó stílusban alkotó
– és éppen mértéktartó stílusa miatt emelkedő –
írója egyszer csak azt vetette oda váratlanul a huszonötödik
oldalon, hogy! Nem mintha ő maga nem használta volna
egyszer-kétszer, sőt bizony többször a kelleténél,
többször, mint ahogy illett volna, de más a közbeszéd, és
más az irodalom. Sőt, ennél továbbment: más, ami új, és
más, ami séma. Aki először írta le, nagy bátorságról tett
tanúbizonyságot. Aki viszont a léptekben lábal, arról mit
lehet mondani? Induljon másfelé – van elég rossz bozót! A
szürke alvadék egy kicsit kellemetlen volt ugyan, de nem
annyira, mint ahogy lentről képzelnénk. Egy-két
centiméternél nem volt vastagabb, hiszen lehetett volna akár
öt centi duzmadt is, de nem egyenletesen, ami baj, de nem
is egészen egyenlőtlenül, ami viszont nem tette durván
kényelmetlenné a párkányt.
Odalent fiatal fák zöldelltek, nehéz lett
volna átlendülni rájuk, de ha átlendült volna rájuk, meg is
nézhette volna magát! Eltekerte a kilincset, félre kellett
húzódnia, hogy az ablakszárny kinyíljon, belül azonban
furcsa látvány fogadta: múmiák hevertek a földön, szépen
egymás mellé helyheztetve, mind nyugatnak irányított
koponyával, kettő korhadt koporsóban, a többi csak úgy a
betonra döntve. A koporsót nem nagyon értette. Mintha
egyiptomiak lettek volna, az a két deszkaláda azonban
kétségkívül huszadik századi volt. Az egyiknek az oldalán
– kicsit erőlködve, kicsit keservesen, de – még a betűket
is ki lehetett silabizálni: Kossuth Lajos. A másikon a saját
nevét látta, s hogy az idén tették bele a fekete dobozba.
Úristen, Kossuth Lajos?! Még jó, hogy nem Rákóczi! Jobban
megszámolta, hány múmia fekszik a földön. Úgy találta,
nyolc. Aztán újra, és akkor már egyre szaporodtak.
Abbahagyta. Jobb, ha magammal vetek számot. Jobb, ha a tükörbe
nézek.
Csak találgatta, hány óra hány perc van,
valamiért nagyon fontosnak vélte tudni, noha biztos volt benne,
hogy nagyon lassan múlik az idő. Még nincs ideje fölkelnie.
Még alszik a család. Azt hitte, a család. Itt? A párkányon?
Már hogy aludna a párkányon, a boltív alatt a család?
Megnyugodott. Nagyon fájt volna neki, ha itt kellene aludniuk
ezen a szennyes szegélyen. Milyen jó, hogy erről a világról
nem tudnak semmit! Hogy ilyen univerzum is van! Ismét eltelt
néhány perc, néhány jókora véralvadásos. Lent a padon,
amit csak most vett észre, a padon, odalent, egy gubanc mozdult
meg.
Tudta, hogy ismeri.
Két hónappal ezelőtt levelet kapott. Aki
írta, egy öregasszony, egy rokon, a sok-sok paraszt közül egy
értelmiségi, aki abból a sorból fölverekedte magát.
Meglátogatta. Ha valakinek még mond valamit Magyarországon az
a szó, hogy NÉKOSZ, hát ő nékoszos volt. A sok kulákivadék
közül odament baloldalinak, kommunistának, meg is bűnhődött
érte, apja, aki már nem bírta tovább az üldöztetést,
fölakasztotta magát. Férje a magyar marxista paleontológia
vezéralakja volt, bele is bolondult. Előbb alkoholista lett,
elváltak, aztán meg gyogyós. Baltával levágta csuklónál a
bal kezét. És élete végéig kegyelmi kenyéren élt egy
kegyelmi házban. Amikor a marxizmus bukása után meghalt, a
marxista paleontológia nagy halottjaként búcsúztatták.
Felesége, Irén, a párkányon ülő rokona egy budai
panelházban élt. Egyedül. Jobbára úgy. Néha-néha elkapott
egy-egy balekot, akire órákon át öntötte hajdani férje
viselt dolgait, de úgy, hogy egy szó rés nem sok, de annyi sem
jutott a másiknak. A balek azt is megtudhatta, hogy életének
kettős értelme van. Az egyik: az erkély galambsereglete, a másik
pedig szédelgő, nyakatekert unokatestvérének házasságon
kívüli degenerált, értelmi fogyatékos fia, akit ugyan egy
intézetben ápolnak, de Irénünk, a néne időnként magához
veszi, aki azonban mindhiába, rendszeresen megszökik tőle, s
heteken át ismeretlen helyen tartózkodik, azután egyre-másra,
valami ismeretlen oknál fogva a Szent László sétányon bukkan
elő.
Már bizonyos volt benne: az a gubanc, amit
meglátott a padon, nem más, mint a fogyatékos fiú, az esélyegyenlőtlen,
akit éppen az imént, néhány órával ezelőtt raktak meg a
pénzéért a pályaudvar környéki fickók. Nem sok volt nála,
néhány száz, nem is kellett neki, már napok óta semmit sem
evett, egészen megszokta.
A templom felől egy autó landolt befelé.
Szinte némán érkezett. Odahúzódott egészen a párkány
belsejébe, mert mégis furcsa volna, hogy egy értelmiségi –
végül is az talán! – egy elhagyatott ház homlokzatának a
közepén gubbaszt abszolút értelmetlenül és
megmagyarázhatatlan módon, valószínűleg még igazolvány
sincs nála, hiszen otthonról el sem indult, csak megérkezett
valahová. Odahúzódott, és onnan figyelte az eseményeket.
Rendőrösen léptek fel, de nemsokára megváltoztak: – Péter
fiam, gyere, hazaviszünk! Csúnyán összevertek.